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    1883年5月15日，的里雅斯特

    演习日的天还没亮，炮台就醒了。

    莱奥凌晨四点起床，穿好军装，擦亮皮靴，把父亲的那枚三级铁冠勋章别在胸前。勋章是旧的，边角有些磨损，但擦得很干净，在晨光中闪着暗沉的金色。他站在镜子前看了看自己——黑眼圈，下巴上有几根没刮干净的胡茬，脸比去年瘦了一圈。他用手摸了摸勋章，低声说：“父亲，今天您看着。”

    施密特从隔壁房间走过来，打着哈欠。“你这么早？”

    “睡不着。”

    “紧张？”

    “不紧张。”

    “你的手在抖。”

    莱奥把手插进口袋里。“好了。”

    施密特笑了。“你每次都这样。手抖，说不紧张。嘴硬。”

    “嘴不硬。手硬。”

    他们走出营房。士兵们已经在炮位上站好了，三十七个人，穿着干净的军装，帽子戴得端端正正。莱奥走过去，一个一个地看。有的士兵脸上有疤，有的手指缺了半截，有的腿受过伤，走路微微跛。但他们的眼睛是亮的。

    “今天，”莱奥站在他们面前，声音不大，但每个字都清楚，“演习。观察团看着。打好了，新炮来。打不好，炮台可能撤销。”

    他顿了顿。

    “炮台在这里一百年了。不能在我们手里没了。”

    没有人说话。海风吹过来，把军装的衣角吹得猎猎作响。

    “上炮位。”

    士兵们散开，各就各位。莱奥站在指挥位上，手里拿着望远镜。施密特站在他旁边，手里拿着记录本。五门炮，三门旧式前装炮，两门从波拉调来的后装炮。每门炮配六个人，装弹、瞄准、发射，分工明确。

    “目标，”莱奥看着海面，“一千二百米外的浮靶。风向东南，风速三级。湿度百分之七十。”

    他深吸一口气。

    “第一炮，试射。一号炮。”

    一号炮是那门最旧的前装炮，炮管上有一道裂纹，用铁箍箍着。炮手们装弹、瞄准，动作很快，但很稳。

    “放。”

    炮手拉火。炮弹呼啸着飞出去，落在浮靶左边大约四十米的地方，溅起一朵水花。

    冯·克劳泽站在观察台上，拿着望远镜，皱了皱眉。

    “偏左四十米。”施密特记录。

    “修正。向右调两密位。”莱奥说。

    二号炮是后装炮，从波拉调来的，瞄准镜比较新。炮手们调整了角度，装弹。

    “放。”

    炮弹落在浮靶右边大约二十米的地方。

    “偏右二十米。再修正。向左调一密位。”

    三号炮——另一门后装炮——发射。炮弹落在浮靶前方大约十米的地方。

    “近了。抬高一密位。”

    四号炮——旧式前装炮——发射。炮弹擦着浮靶的边，溅起的水花把浮靶推得晃了一下。

    “近失弹！”施密特喊道，“差一点！”

    莱奥放下望远镜。“五号炮。最后一发。打中。”

    五号炮是那门最老的炮，炮管上的铁箍最多，但炮手是技术最好的——一个四十多岁的老兵，叫科瓦奇，克罗地亚人，在炮台干了二十年。他亲自瞄准，亲自拉火。

    炮弹呼啸着飞出去。这一次，没有水花。

    浮靶炸了。木屑飞溅，帆布碎片在空中飘散。

    “命中！”施密特跳了起来，“命中了！”

    莱奥放下望远镜，深吸一口气。“停止射击。”

    士兵们站在原地，喘着气。科瓦奇转过身，看着莱奥，笑了。他的笑容很小，嘴角只是微微动了一下，但眼睛在笑。

    冯·克劳泽从观察台上走下来，走到莱奥面前。

    “最后一发，谁打的？”

    “科瓦奇。军士长。”

    冯·克劳泽看了看科瓦奇。“你干了二十年？”

    “二十一年。”

    “为什么不升官？”

    “不想升。想打炮。”

    冯·克劳泽看着他，沉默了几秒钟。“打得好。”

    “谢谢将军。”

    冯·克劳泽转过身，看着莱奥。“海登莱希中尉，你的炮台，合格。”

    莱奥立正敬礼。“谢谢将军。”

    “新炮的事，我会催。尽快调来。”

    “谢谢将军。”
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