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    “你打算怎么办？”

    “继续写。写到他们说话为止。”

    “如果他们永远不说话呢？”

    “那就写到我写不动为止。”

    韦伯看着她，叹了口气。“你跟你父亲一样。”

    “您说过很多次了。”

    “再说一次。因为这是真的。”

    伊洛娜转身走出办公室，回到自己的桌前。她拿起笔，开始写第十一篇。

    这一次，她写的是希望。她写了弗朗茨学会了写自己的名字，写了安娜的孩子终于能握笔了，写了那些工人互助会发出去的口罩和防护罩。她写道：“帝国不好。但帝国里有人在变好。一点一点。慢，但不停。”

    她写完最后一句，放下笔，靠在椅背上。

    窗外，天快黑了。路灯还没亮，街道上一片昏暗。

    但她觉得，暗处有光。

    不是灯的光。是人的光。

    那些在工厂里、在贫民窟里、在孤儿院里的人，他们的眼睛里有光。

    她见过。

    她写的就是那些光。

    的里雅斯特，炮台。

    十月的最后一天，保罗把模型飞到了四十米。

    空地上划了一条新的白线——四十米。他把模型放在风洞前面，通电，螺旋桨嗡嗡地响。风吹在模型上，它滑动了，前轮抬起，然后整个机身离开了地面。它飞过了那条白线，又飞了一小段，落在四十二米的地方。

    施密特跑过去，用脚量了量。“四十二米！下次要飞五十米！”

    保罗跑过去，捡起模型。机翼完好，机身完好，蒙布有点脏，但没破。

    他抱着模型，走到围墙上，面朝大海。海鸥在头顶盘旋，发出尖锐的叫声。

    “莱奥叔叔，”他说，“您说，海的那边是什么？”

    “意大利。”

    “意大利那边呢？”

    “地中海。”

    “地中海那边呢？”

    “非洲。”

    “非洲那边呢？”

    “大西洋。”

    “大西洋那边呢？”

    “美洲。”

    “美洲那边呢？”

    “太平洋。”

    “太平洋那边呢？”

    “亚洲。”

    “亚洲那边呢？”

    “欧洲。你出发的地方。”

    保罗想了想。“所以，飞得再远，也会回来？”

    “对。会回来。因为这里有等你的人。”

    保罗低下头，看着手里的模型。蒙布上沾着泥土和草汁，木骨架有些地方裂了，螺旋桨的边缘卷了。但还能飞。还能飞很远。

    “莱奥叔叔，”他说，“我以后要飞遍全世界。然后回来。回到炮台。回到科恩先生身边。回到您身边。”

    莱奥伸出手，摸了摸他的头。

    “好。我等你。”

    海风吹过来，带着咸味和鱼腥味。

    秋天快要结束了。冬天就要来了。

    但冬天来了，春天还会远吗？

    　　


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